Capítulo IX. Matt tiene fiebre

Capítulo IX. Matt tiene fiebre

Ciudad de Berlín, Capital del Gran Imperio Alemán

Año 3029

1ro de Agosto. Día de la Gran Final

16:01 P.M.

4:59 Horas para el inicio

Un grupo de personas rodeaba a un cuerpo inerte. El ser postrado estaba bañado en sudor, con el rostro pálido y una expresión funesta. La vida le abandonaba.

Estaban en una sala amplia, sin ventanas. Había varios sillones modernos y una mesa con vasos, bebidas y aperitivos. De fondo, en una gran pantalla, la transmisión del Torneo sonaba a todo volumen. El presentador estaba por salir al estadio para el cierre oficial de la previa.

El enfermo había perdido el conocimiento hace unas horas, presa de un temblor nervioso por la ansiedad de la Gran Final, y desde entonces no había vuelto en sí. Las personas que le rodeaban trataban de asistirlo, obligándole a ingerir pastillas, jugos, frotándole ungüentos, abanicándolo con sofisticados artefactos, prendiendo velas aromatizantes y curativas a su alrededor, pero nada parecía revivirlo.

Uno de los comensales tuvo la genial idea de hacerlo reír. Decía que lo había visto en una película. Intentó una serie de absurdas morisquetas que terminaron con el sujeto perdiendo el equilibrio y cayendo encima del enfermo, que seguía en un estado catatónico.

Una respiración agitada y entrecortada era la única expresión de vida que se le apreciaba, aparte de unos ligeros e imperceptibles temblores, producto de la fiebre.

Los presentes se miraban con preocupación, y atisbaban nerviosos los distintos relojes en la habitación.  En el fondo, dos personas disfrazadas de conejos jugaban tranquilamente al ping-pong. Rosa el uno, gris el otro. Cuando la pelotita se caía, no se agachaban a buscarla; sacaban nuevas pelotitas de los bolsillos y seguían jugando. El piso estaba repleto de pelotitas amarillas que hacían que el resto tuviese dificultades para caminar.

Una de las mujeres presentes se mantenía acuclillada, al costado del enfermo, y le susurraba constantemente al oído, como un ruego: —Aguanta Matt, aguanta, no falta tanto, no falta tanto. —Una pantalla en el fondo mantenía un murmullo constante.

Desde el edificio se escuchaban disturbios. Debía ser el vecino de arriba. Era un ser detestable, repugnante, un idiota completo. Se la pasaba haciendo los ruidos más molestos del universo, día y noche, a todas horas. Matt lo odiaba. Con toda su alma. Era posible que la molestia de sus ruidos tuviese que ver con su repentina enfermedad. Siempre ponía música a todo volumen, música horrible, cantaba a los gritos, saltaba y hacía sonidos detestables. Y lo más molesto de todo: su risa. Tenía la risa más odiosa de todo el imperio. Era como un largo cacareo de cabra, como una tos enferma, arrogante y presuntuosa.

En esos momentos la odiosa risa volvió a resonar, más fuerte que nunca. ¿De qué mierda se reía? Nada podía ser tan gracioso. Nada podía justificar semejante carcajada. Y menos en ese momento de dolor y enfermedad. Era una desconsideración sin parangón. Era cruzar los límites. Uno de amigos que cuidaba al convaleciente, llamado Hans, simplemente no pudo soportarlo más. Atravesó la habitación llena de pelotitas, abrió la puerta, subió las escaleras y tocó el timbre de la puerta del sujeto.

Un espécimen sucio y despeinado apareció por la rendija de la puerta entreabierta.

Apenas la puerta se retiró Hans le dio una fortísima patada y se adentró en su casa. El sujeto cayó al suelo de espaldas por el impacto de la puerta. Lucía una barba larga y desalineada, y unos ojos insulsos con expresión de creerse un genio. Sonaba a todo volumen la música de la nueva banda de moda, Rashabillies. No había más que mirarle la cara para darse cuenta de que era un ser estúpido, un ser despreciable, un completo cretino, un verdadero forro.

—Wow wow wow. Cálmate man —dijo el malnacido.

Hans lo acorraló contra el piso con una furia animal, sujetándolo con las piernas, y comenzó a golpearlo. Mientras sus manos se estrellaban contra su rostro, haciéndole brotar el líquido rojo de la alegría y la justicia del mundo, le gritaba, después de cada golpe: — ¡Imbécil! ¡Malnacido! ¡No te das cuenta del ruido que estás haciendo! ¡No te das cuenta lo mucho que estas molestando! ¡No te podes ubicar un poco! ¿¡No ves que nuestro amigo está por morir esta tarde, y se va a perder el Torneo!?

Lo golpeó hasta que simplemente dejó de reaccionar. Y después lo golpeó un poco más. Las personas que cuidaban al enfermo se habían juntado cerca de la puerta para mirar. La cara del energúmeno se había vuelto blanda, y sus elementos estaban desordenados, como un rostro dibujado por un niño de 2 años.

Cuando hubo terminado de descargarse, Hans se levantó, se abrió paso entre sus amigos, con la mirada perdida y las manos ensangrentadas, bajó y volvió a entrar en el departamento de Matt, mientras el resto le seguía en silencio, con gesto de consternación. Se arrodilló de vuelta junto al enfermo, y comenzó a pasarle la sangre de sus nudillos por la cara. —Ya está Matt, sé que es lo que hubieras querido. Si pudieras ver lo bien que lo golpeé, lo pertrecho que lo dejé. Esta es su sangre. Resiste amigo, resiste.

Matt pareció reaccionar. Murmuró algo inteligible. Sus ojos se movían detrás de sus parpados.

Repentinamente, un robot antropomorfo ingresó en la habitación rápido como en una ráfaga. Todas las personas se apartaron para dejarle pasar. Iba vestido de un guardapolvo blanco, y se movilizaba con unas minúsculas ruedas en la base de sus “pies”. Luego de un vertiginoso escaneo del enfermo, comenzó a rodearle distintas partes de su cuerpo con unas vendas color lila, mientras cantaba una canción extraña; al principio parecía odiosa y chillona, pero lentamente se volvió melodiosa, armoniosa, necesaria. Las vendas que cubrían el cuerpo del enfermo despedían un aroma dulzón, adormecedor. Súbitamente, los presentes se sintieron como si un millón de flores de colores pastel hubiesen comenzado a florecer en el suelo de la habitación, dando vueltas en espiral mientras subían y subían hasta llegar al techo, para luego estallar en mariposas, globos y esferas coloridas, que caían bamboleándose como amapolas flotantes.

Y entonces, en medio de aquel extraño trance colectivo, el convaleciente comenzó a despertar, aunque aparentaba estar desorientado y aturdido.

Era evidente que se encontraba en un estado febril que le alteraba los sentidos y la percepción. Sus ojos palpitaban como las alitas de una mosca borracha, extasiada, hasta que, finalmente, se mantuvieron arriba. Sus pupilas bailaban, desorbitadas, tratando de encontrar el norte.

Con mucha dificultad logró recomponerse, su rostro recobró un tono relativamente normal, y cuando su boca dejó de balbucear y babear, articuló torpemente —Ee eel to.. tto.. torneo... . . ... ¿Cuánto falta?

Las personas a su alrededor se miraron nerviosas. Miraron al robo-doctor, buscando consejo, pero este levantó sus hombros y puso sus palmas hacia arriba, sin respuesta. Por último, una de las personas se acercó a Matt y susurró —Tranquilo, Matt, solo faltan cuatro horas.

Como un trueno, el cuerpo de Matt dio un salto y sus piernas se pusieron rígidas, como si un shock eléctrico las recorriese; sus pies se tensaron, su columna se arqueó violentamente mientras sus brazos giraban en ángulos imposibles y sus dedos se transformaban en garras crueles que aplastaban cráneos de bebes invisibles.

El enfermo entró en un estado de furiosas convulsiones, y todas las personas a su alrededor trataron, en vano, de retenerlo.

Estaba fuera de control.

El robo-doctor se dio media vuelta, se agachó y se puso a juntar las pelotitas de ping-pong que estaban en el suelo, mientras cantaba canciones sin demasiada afinación. Se iba metiendo las pelotitas en una bolsa que tenía en la parte frontal del delantal. El resto de las personas gritaba, alterados ante el cuerpo eléctrico del convulso.

Los dos conejos seguían jugando al ping-pong displicentemente, como si nada estuviese pasando. —Nada pasa realmente —dijo en voz alta uno de los conejos.

La habitación entera había sucumbido a la histeria. El toque final lo daba el ruido de la pantalla, cada vez más fuerte. En ella seguía la transmisión del Torneo, en donde el conductor, un ciborg de forma humana, transmitía en vivo desde el estadio, llorando.